Прости меня, страна родных берёзок,
что «тунеядец» я и «отморозок»,
что не хочу я быть твоим героем,
что не хожу с тобой единым строем
и не пою осанну урожаям,
и так давно тебя не уважаю,
что при одной лишь мысли о берёзках
все кулаки в расчёсанных полосках.
Прости меня, мой край непоправимый -
я предпочёл тебе бы Украину,
с Литвой и Польшей свыкся бы любою:
куда угодно - лишь бы не с тобою.
Звиняй, хабза ущербностей и вздоров,
гнилых понтов, дешёвых разговоров,
пустых голов и преданных им задниц -
я не готов делить с тобой семь пятниц.
Воскресный день, амнистия Господня.
Ты от меня, наверное, сегодня
такой же ждёшь насыщенной пощады,
но я тебя реально не прощаю.
Господь простит, а я ему не ровня,
мой когнитив - мятежная жаровня,
священный гнев, оправданный ценою
всего, что ты сморочила со мною.