Когда вдруг сны-воспоминания
уносят в прошлое без отчества,
когда терзанья и скитания
привносят больше, чем пророчества.
Ты понимаешь: всё, что прожито
уместится в строках и точках.
Что время грубо уничтожило
все, что писал ты на листочках.
Дела твои известны Господу.
Другими часто и не по'няты.
Рассвет и солнце тобой про'спаны,
а сам стоишь в углу той комнаты.
И понимаешь - одиночество
еще не самое ужасное,
стихи не столько словотворчество,
сколь лишь паденье сладострастное…
И кровь кипит, бурлит. И мается
твоя душа чуть тьмой согретая.
И очень трудно воплощается
мечта, тобою не воспетая…