Она проходит мимо:
Ни жеста, ни слова в мою сторону.
Губы сжаты в тонкую полосу.
С каждым шагом все дальше,
По своей траектории - криво,
Прочь от меня,
Забирая вправо и влево поровну.
Волосы в хвосте подрагивают нервно.
Мне казалось, есть смысл
Чертить любовь на белом листе.
Есть слово такое, а где - суть?
Отправиться в путь, чтобы искать -
Не найти?
Жизнь составляет занятные числа,
И часто к владельцам своим ревнива.
Проносятся мысли стремительно
У тех, кто в пути,
Она же просто проходит мимо.
11 марта 2019