Там он теперь: ель,
холм, мхов акварель,
и ветром ломаный клён
посеребрён.
Плачь по нему, плачь,
боль изорви в крик:
вес не надетых вериг
равновелик.
Пой за него, пой:
бубен бьёт золотой
в поле, сверкающем льдом,
глухонемом.
Пей за него, пей
снег и огонь, грей
руки о тёплый валун
тысячу лун.
Стой за него, стой:
грешной ли, ли святой…
Бубен бьёт золотой:
пой.
Не сложись.
Стой.