Красным горлом воспалится обида.
Синим пламенем вспыхнет душа.
И на белый лист прольётся молитва,
Из дремучести чёрной спеша.
В разноцветии являются лица,
Сверлят взглядами меня насквозь.
Под луною-ночником мне не спится,
Мне бы только вырвать ржавый гвоздь,
Что застрял в моём надорванном горле...
Осуждающе смотрит Пилат.
Мы не равны, и тебе я не ровня:
Золотом украшен твой наряд,
А на мне - моё холщовое платье,
За душой у меня - ни гроша.
Не освобождение, - распятие
Заслужила голая душа.
Ты прости за немоту от болезни -
Мои губы от жара сухи.
Ты верни мои весенние песни.
Ты вдохни в меня, как воздух, стихи.
Я прощу тебя за то, что богатый,
И за то, что влюблён в свою власть,
И за то, что не быть тебе распятым,
Никогда, никогда не упасть,
Не постигнуть, как душе в плоти тесно
Птицей раненой биться в плену...
Я умру. А на рассвете воскресну,
Светлой песней наполняя весну.