Мир затих, лишь пыль осела
В очаге и на полу.
Ветер-призрак то и дело
Загоняет в дом листву.
По пустым углам разносит,
Завывает в дырах стен.
В мире осень, в доме осень.
Грязь и пепел. Прах и тлен.
Я бреду по коридорам,
Загребая пыль носком.
Вроде, чудится мне шорох?
Но лишь ветер в доме том.
Одинокий, он лишь шепчет
В этих комнатах простых.
В голове сгорают свечи:
Это мир вдруг стал пустым?
Вот в дверном проеме люлька
У разбитого окна.
Только в ней не спит малютка,
Она пыльна и пуста.
Ощущая в горле пепел,
Страх в мозгу, смотрю в окно.
И там вижу тот же ветер,
Ту же пыль из страшных снов.
А в дали, над мертвым морем,
Выбивая в глотке всхлип,
Вырастает на просторе
Грязно-бурый взрыва гриб.
Разрывая мирозданье,
Мир порвав напополам,
Он сбивает мне дыханье
По заслугам и делам.
И, теряя сердца трепет,
Видя люльку над собой,
Я вдруг думаю о детях:
А что было их виной?
Когда мир вдруг треснул в щепки,
Сколько их, не зная страх,
Тихо спало в колыбельках
И у мам их на руках?
Почему за них решали,
Кто достоин быть живым?
Небо падает, и память -
Лишь ограда для могил...
Просыпаюсь на рассвете,
Вижу дом свой и очаг.
Солнце ярко в небе светит,
Разгоняя липкий страх.
Но, лишь встав под птичьи трели,
Вспомнив сон и задрожав,
Дотянусь до колыбели
С тихой грустью на устах.