Ведь это мы в трамвае номер восемь,
Плывущем сквозь предутреннюю муть.
Другие лица и другая осень,
Но с колеи уже не повернуть.
И, провожая взглядом мимолетным
Квадрат неосвещенного окна,
Я знаю их секреты и заботы,
Я вижу и судьбу и времена,
Которые пройдут вселенским смерчем
И сокрушат иллюзии и быт
И будет сладковатым запах смерти
С чуть горьковатым привкусом обид.
Все будет, будет...
Перестук трамвая,
Пустые разговоры по пути...
Они, внутри, еще не понимают,
Что им придется многое пройти,
Что их одарят, а потом осудят,
Затем расплющат знанием основ -
Хотя бы тем, что разность чьих-то судеб,
Есть сказка для наивных дураков.