Был день какого-то святого. Линяла тень и всяка хрень.
Бодался с дубом трёхголовым морально сломленный плетень.
Как перископ, торчал над грядкой угрюмый зад поверх голов.
Короче, было всё в порядке.
От дум о будущем до снов.
Вороны лаялись над балкой. Сосед, беззлобно матерясь,
иж починял, и поливалка месила под собою грязь.
В глаголе «было» - смысл залива.
Всё было, было… и опять.
И мама так была красива, что невозможно описать!
Чернее ночи черноплодка.
По осени, но не тогда.
Пылала в небе сковородка и васильковая слюда.
Залив был ласков и податлив – волна не угол, а овал.
Я был тогда и глуп, и счастлив, хотя о том ещё не знал.
Судьба, что угорь.
Ночь, что уголь или что тот Сарданапал.
Скажи, зачем (хэллоу, Гугл!), в какие щи мой кур попал?
Альцгеймер роет от сарая и до рассвета, точно крот.
И время, о своём вздыхая, меня уже не узнаёт.