Не понимаю, зачем ты делаешь смерть торжественной,
Когда она буднична и повсеместна.
Кого ты спасаешь, кого ты боишься, кому ты жертвуешь?
Смотри: к тебе повернулась кишащая смертью женщина
С лицом, ювелирно источенным мимикой, как стамеской.
О Боге, смерти и сексе не скажешь вслух, чтоб не шикнули.
Хоть вот оно: муха в прожекторе, промасленный голый жиголо.
Ну давай посмотрим, чем ты прикроешься, как не взглянешь,
Как сбережешься от этой горящей кострищем дряни,
Когда она вылезает в любом из твоих желаний.
Весна обдирает одежду, лето обугливает девчонок,
— Прыгали на скакалках, ситцевые, цветочные,
И тут зима заметает их, дряхлых, как груду яблок мочёных.
Ты думаешь, ты их запомнишь, — свежих, подвижных и золочёных, —
Ты веришь, что ты долговечней, продуманней и устойчивей —
И падаешь, обесточенный, на плечо мне.
_______________________________________________
Иллюстрация: Фрида Кало, «Девочка в маске смерти».