Весна больна, тосклива, но, дрожа,
на вербе зреют донорские почки,
и снова возвращается душа
в плутавшую без смысла оболочку.
Ей с непривычки скучно и темно
в сети моих остывших капилляров.
Но скоро солнце в мутное окно
закатится большим горячим шаром,
и я, распутав огненный клубок,
добавив дрёмы сладкие остатки,
любовный вздор и ниточки дорог,
свяжу душе весёлый свитерок
и рыжие носки на птичьи лапки.