Не кончай этих строк, молодой музыкант, ну не надо!
Разорви свой альбом, не сшивай распустившихся ниток.
Знаю, как торопливо ты мысли гребешь за награду,
Добываешь хрусталь чьих-то слез, свой любимый напиток!
Знаю, руки дрожат. Так набрось покрывала на окна -
Не суши акварель юных глаз, неграненый бокал.
Перестанет пугать тебя мира жестокое око -
Вот тогда жди утра и гляди, что еще не собрал:
Сколько птиц пролетело, но ты их решил не заметить?
Сколько ласковых взглядов лизнуло тебя по щеке?
Где те лютики вянут, что робко вязал ты в букетик,
Несмышленышем с мокрым сандаликом в ручейке?
Не прощайся подолгу, полотна срывай с непокорных,
И ткани обугли, и жгучей смолой окропи
И розовость щек, и кистей, вечно рвущих топорно.
И смейся им в лица, и с новою силой кипи!
Не кончай этих строк, я прошу, им пока здесь не место,
Задуши лживых муз, первым рейсом лети на рассвет,
Накаляя на солнце свой нимб, воспари, наконец-то,
И прими, как младенца, во страсти рожденный куплет.
Вот и я, самой первой пришла, вот на заднем ряду я,
Вот стою я, и вот уж на сцену букетик кладу...
Вот и первый бокал, слезы терпче и сладостней крови,
Уже скоро я вылью к ногам твоим Красное море…