Из сборника "Чудесная сила поэзии"
К Дню поэзии
Дождь влагою землицу напоил,
В тепле раскрылись на деревьях почки,
Лес распустил зелёные листочки,
В убранстве первоцветов он так мил!
Март буйство разбудил весенних сил,
Они сорвались с мёртвой зимней точки,
По времени сравнялись дни и ночки,
И День поэзии всемирной наступил.
Поэты отмечают праздник свой,
Стихи простые пишут и сонеты,
Весны чудесной ощутив настрой,
Копируя в строфу её приметы.
Так вдохновений лёгких Вам, друзья!
Всех с праздником спешу поздравить я.
Весенняя бессонница
Облаял, как начальник подчинённых,
С развязной злобою соседский пёс
Беспутных шатунов или влюблённых –
И вот опять мой сон Морфей унёс.
Умчались и обрывки сновидений –
Наверно, не уснуть мне до утра;
Черёд настал для перевоплощений,
Стихов настала самая пора.
Картинки образов, воспоминаний
На лист, как с неба, падают строкой,
Мечты тех грёз, несбывшихся желаний
Меня погладят ласковой рукой.
Мечтанья юных дней лишают сна,
Волнует вновь красавица-весна.
Поэзия - моя богиня
В жизни два неиссякаемых
источника счастья –
любовь и творчество.
Илья Николаевич Шевелёв.
«Афоризмы, мысли, эмоции»
Десяток лет как заражён стихами.
Как только прежде жить без них я мог?!
Страсть к сочинительству пришла с годами,
Завлёк рифмованный, красивый слог.
Иначе стал внимать родным поэтам,
Пленяясь их талантом, мастерством,
Любуясь радостно, восторженно при этом
Живым, чудесным русским языком.
И Пушкин зазвучал мне по-иному;
Сам стал слагать онегинской строфой –
Я рад был состоянию такому,
Тому, что вник в поэзию душой.
Дарю стихи свои родным, знакомым,
Тем, в ком замечу интерес в глазах;
Собратьям по перу, как я влекомым
Свой взгляд на жизнь запечатлеть в стихах.
Когда дарю, то становлюсь богаче,
Ведь обретаю больше, чем даю, –
Для этого годами время трачу
На увлечённость сильную мою.
Стихами прирастая, богатею,
Растёт мой стихотворный капитал.
Поэзия – моя богиня, с нею
Дар творчества как счастье осознал.
Сон Стрельца
Случается, Муза приходит ночами –
А ты сладко спишь в час такой, как на грех –
Займётся дочь Зевса твоими стихами
В надежде след чувства сыскать среди всех.
Эрато* «прошлась» по моим всем стишатам,
Смеясь откровенно во сне надо мной:
– Табу ты нарушил и пишешь девчатам
Фривольные песенки этой весной.
– Да, милая Муза, природы стихия
Меня истрепала, беднягу, вконец,
Хоть я отбивался, крича: «Мама мия,
Нельзя так со мною, я всё же Стрелец!
Нарушить не смею закон Зодиака –
Там часто влюбляться предписано мне –
Флюидов любовных сплошная атака
Меня захватила врасплох по весне.
Мне вспомнились юности дивные годы,
Где счастье нас ждёт в каждый день бытия,
Тогда под влиянием майской природы
Пытался писать что-то в рифму и я.
На этом моменте я вдруг просыпаюсь,
Обрывки тех фраз, затихая, звучат,
А я, вспоминая сон весь, улыбаюсь:
– Ах, дед, у тебя трое взрослых внучат!..
* Эрато – одна их девяти муз,
покровительница любовной поэзии
Стихи слагать мы любим о себе
Стихи слагать мы любим о себе,
Когда сияет за окошком Вега,
Любовно возбуждать родное эго,
Зациклясь напрочь в собственной судьбе.
Пегаса понукаем: «Цоб-цобе!»
И разливается по телу нега
В час творческого мощного забега
На стихотворной старенькой арбе.
Слова «душа» и «сердце» – сплошь да рядом;
Без устали рифмуем «кровь», «любовь»,
Любуемся стихов большим парадом,
Гордимся мы собою вновь и вновь.
Готов шедевр – и лавров ждёт поэт,
Которыми одарит Интернет.
Любовь и прагматизм
Любили раньше девушки поэтов
За их стихи, мечтательность, лиризм.
Сейчас у милых дам не в моде это –
Всё победил могучий прагматизм.
Им подавай богатых финансистов,
Уставших от обилия монет,
Ну, или же богатеньких артистов,
В которых недостатка нынче нет.
Брак по расчёту может быть удачным,
Конечно, если правильный расчёт,
Любовь заменится контрактом брачным,
Блеск суеты остатки чувств сожжёт.
Любовь бывает иррациональна,
А страсть к деньгам – она всегда реальна.
Ночная улыбка. Автопародия
Oratores fiunt, poetae nascuntur (лат.) –
Ораторами становятся, поэтами рождаются.
Руку к сердцу приложив, всем признаюсь честно:
– Не поэт, однако, я, хоть и званье лестно.
До поэта не дорос – стихотворец только,
Задаю себе вопрос: «Не дорос на сколько?»
Да всего-то не дорос на размер таланта,
Что Творец вложил в умы Пушкина иль Канта.
Донесла до нас латынь древних афоризмы,
Мудрость мощного ума, точность, эвфемизмы.
Те сказали: «Не поэт – только лишь оратор,
Стихотворец только ты, в рифму декламатор.
Не родился ты, дружок ситцевый, поэтом,
Есть понятие в стихах чуточку при этом.
Есть способностей чуток, есть к труду охота,
Потому и пишешь ты временами что-то».
Разум трезвый говорит: «Не пиши сонеты», –
Шлю его ко всем чертям: «Не нужны советы!»
Бросить «чушь свою писать», не терплю советов,
Напрягусь и напишу я венок сонетов.
Магистрал почти готов, дело лишь за малым:
Ночью чуть пошевелить мне умом усталым.
Чем занят?
Пишу стихи, перевожу,
Детишкам сочиняю что-то,
Частенько с книгою сижу,
Когда свободен от работы.
Большой талант не дал мне Бог,
Способностей лишь только малость,
Чтоб в меру их я скрасить мог
Грядущую с годами старость.
Пишу стихи, и счастлив я,
Когда они, как песня, льются,
Стихи – давно мои друзья
И таковыми остаются.
А жить на свете веселей,
Имея множество друзей.
Солнечные стишата
Анакреонтики писать всё чаще тянет,
Своей тематикой Омар Хайям влечёт;
И вовсе не в обиде на свой возраст я, нет –
Ну, просто громче слышен лет обратный счёт.
Бывает, ощущаю горечь от утраты
Людей, родных и близких, истинных друзей;
И множатся в календаре дней скорбных даты,
Печальные зарубки памяти моей.
А радость жизни всё же грусти посильнее,
Мне оптимизм в поэзии как друг и брат:
Становится теплей, отрадней, веселее,
Когда рифмую строчки солнечных стишат.
Акростихи пишу, сонеты, рубайи,
Чтоб людям подарить творения свои.
Ученье – свет, а неучей, нас – тьма!
Не каждый стих вниманье привлекает –
Полнейшая бессмыслица не в счёт –
Случается, в стихах строка хромает,
Но мысль в них интересная влечёт.
Бывают до того стихи красивы
По форме, хоть и мысль в них не нова,
Что радуют строф ладных переливы
И к месту утверждённые слова.
Отталкивают грубые по форме,
С мыслишкой примитивною стихи,
Где пляшут строки в полупьяном шторме
Такой неблагозвучной чепухи.
Или у классиков лень взять урок,
Или учение никак не впрок?
Спешу
«И жить торопится,
и чувствовать спешит».
Князь Пётр Вяземский,
поэт пушкинской поры
Спешу родным, друзьям стихи дарить
К дням праздников, частенько к юбилею;
Боюсь, случится так, что не успею
Своё вниманье всем им уделить.
Спешу и чувствовать, спешу и жить;
Любовь, как драгоценную камею,
Стихами обрамляю и лелею,
Пока не оборвётся жизни нить.
Собрал стихов очередных тетрадь –
Средь поздравлений здесь и размышленья
О жизни новой, прежних временах.
Хотелось бы о многом написать,
Чтоб дней былых счастливые мгновенья
Увидеть снова в искренних стихах.
Тревога
Мне надоели реки слов –
Зря тратим их мы –
И в массе нынешних стихов
Всё те же рифмы.
В стихах таких – лишь слов поток,
Да мало чувства,
Лишь хилый творчества росток
В полях искусства.
Я вдохновения не жду
Для песен счастья:
Впал мир безумно во вражду,
В туман ненастья.
Летит в пространстве шар земной,
Во мгле Вселенной;
Кружит, вращается стих мой
Вкруг мысли пленной.
От смут различных и вражды
Во мне усталость,
Тревога: до войны беды –
Такая малость!
Ночные фонари
Горят без устали ночами фонари,
Собою подменяя солнца око;
Их служба до тех пор, пока с востока
Не вспыхнет снова чудо утренней зари.
Они днём незаметны, вроде, не нужны,
Забыто напрочь светочей служенье,
И фонари за их ночное бденье
Холодным равнодушием награждены.
Года идут, идут – и устарел фонарь,
Его меняют: более не нужен.
Весь путь его теперь до свалки сужен.
Увы! Сейчас так есть, и было прежде, встарь.
И ты служил, как мог, горел по мере сил,
Стараясь быть хоть чем-то нужным людям,
Судьбе назло, твоих дерзаний судьям…
И кто-то взял тебя, убрал и заменил.
Наследство скромное весьма – лишь стопка книг
Неяркого певца литературы –
Надменно усмехаются авгуры.
А для тебя был сладостен горенья миг!
Ах, ночь
День – вор:
Слов сор
Мне выплеснет, заветные украв.
Ночь, дай
Мой рай –
Спокойствие от суетных забав.
Ночь… час…
Свет гас
В окне напротив дома моего;
Шум стих,
Дом тих;
И вновь пленяет рифмы колдовство.
Миг чар,
Блеск фар
Машин сквозь ткань гардин сверкнёт слегка.
Слов ток,
Рифм слог
В тетрадь бросает беглая рука.
Мысль, стой!
Стих мой
Тебя, беглянку, хочет взять в полон.
Верь мне:
Ты вне
Моих стихов забудешься как сон.
Рифм лад,
Строф ряд –
Ты переполнен радостью, ты юн.
Ах, ночь,
Дай смочь
В себе найти звучанье нужных струн!
Формат и парадигма
Пою о том, что вижу, бряцая на лире,
Играю часто и пою не в такт и невпопад,
Смотря на то, что есть у нас в подлунном мире,
На то, что авторы иные здесь порой творят.
Отстал от жизни я, а жизнь совсем другая,
Другие ценности теперь и доминанты в ней:
Исчезли искренность и простота святая,
А скромность – нечто, вроде рудимента у людей.
В киносюжетах, в основном, другие темы,
Диктует темы нынче потребительский формат,
Там – богачи, пройдохи, воровские схемы,
Но хоть исчез прижившийся там (было дело) мат.
ТВ без меры всякой детективы крутит,
Похоже, оплатил их всемогущий криминал,
Чтоб наглотавшись вдоволь этой жуткой мути,
Все убедились, кто в России нашей правит бал.
И в модной теме нынче мания другая –
На грани порно пошлый эротический роман,
Какие пачками, слюною истекая,
Штампует мемуарно импотенто-графоман.
Шагает твёрдой поступью век двадцать первый,
Век новый, и царит другая парадигма в нём –
Хоть отстаю, но не треплю себе я нервы,
Пусть невпопад, петь буду снова о своём.
Застряв, судьбой повязанный, на веке прошлом,
Не сдамся ширпотребовским форматам пошлым.
Чудесная сила поэзии
На разные вещи нас тянет с годами,
Предела фантазий судьбы нашей нет;
Прошло восемь лет, как увлёкся стихами,
Сошёл на меня сочинительства свет.
А всё начиналось, как будто, обычно:
Решил срифмовать поздравленье одно, –
И вот, к изумленью, довольно прилично
Для первого раза сложилось оно.
Потом – ещё пара других поздравлений,
И тоже явились они без труда –
Не чувствовал прежде подобных стремлений,
Стихи сочинять не влекло никогда.
Поэзию, правда, ценил я и в школе,
Учил наизусть то, что нравилось мне,
Но чтоб сочинять, да по собственной воле –
Такое не грезилось даже во сне.
Стихи чаще в юности пламенной пишут,
Когда чувства хлещут волной через край,
Находят в душе благодатную нишу –
Здесь только записывать всё успевай.
Я в юности давней не пробовал голос,
Что тайно скрывался в потёмках души, –
Когда на висках иней тронул мой волос,
Мне свыше сошло просветленье: «Пиши!»
Поэзия грёзой меня поманила,
Влюбила в себя, увлекла за собой:
В ней кроется жизни чудесная сила –
А это дороже награды любой!
Крупицы поэзии
Безумство юных лет, неистовство желаний
Не сочетал я с рифмами стихов,
Не тратил времени в круженье слов,
Мук творчества не знал и творческих дерзаний.
Да, поздно Муза всё-таки пришла!
И, кажется, как будто бы, совсем случайно
Внутри меня скрывало Провиденье тайну –
Она спала, до зрелых лет спала.
А вот нашлись во мне поэзии крупицы,
Которые старался я развить,
И жизнь наполнилась каким-то новым светом
Хоть и не быть мне выдающимся поэтом,
Из Иппокрены не испить святой водицы,
Но как я рад возможности творить!
Свет озарения
Ложь, имитация чувства
В неких отдельных стихах –
Только подмены искусство,
Сгинувших чувств мёртвый прах.
Это зачтётся стихами,
Но не поэзией – нет,
Тем, кто играет словами,
Дарит бумажный букет.
Зваться ведь может поэтом
Тот, кто свет чувства донёс,
Всех озарил этим светом,
Светочем стал как Христос.
Только святое волненье
Может поэту помочь,
Только Небес озаренье,
Как на иконах, точь-в-точь.
Знакомые стихи. РондО
Знакомые стихи звучат как заклинанье:
«Унылая пора! Очей очарованье!»
В них прелесть, что чарует много лет,
От школы долетевший тёплый свет,
Шаги в Прекрасного начальное познанье.
И увлекло тебя души образованье,
Прекрасных чувств благое самовоспитанье;
Оставил в памяти другой поэт
Знакомые стихи…
Проходит время, появляется желанье
И самому творить стихи, явив старанье,
Начав с простого, сочинить сонет,
РондО или забавный триолет.
Со школы – первый шаг в такое созиданье –
Знакомые стихи.
Стихи – моя любовь. РондО
Стихи – моя любовь, поэзия – отрада;
Свои стихи – нежданная судьбы награда;
На склоне пробежавших быстрых лет
Среди житейской суеты и бед –
Подобие цветущего весною сада.
Мне в жизни ничего особого не надо:
Душа всегда рифмованному слову рада,
Когда его сказал большой поэт.
Стихи – моя любовь.
Поэзия – души, готовой петь, услада,
Её волнует и Гомера «Илиада» –
Из глубины веков дошедший свет,
Шекспира незабвенного сонет,
И гениев родного языка плеяда.
Стихи – моя любовь.
Для меня поэзия – это жизни формы
Для меня поэзия – это жизни формы,
Жизни полноценной в прозе бытия,
Для меня в поэзии есть морали нормы
И табу, какие не нарушу я.
Ненавижу хамство в проявленьях разных,
Избегаю грубость, презираю мат,
Не люблю словесных перепалок праздных,
И когда про женщин пошло говорят.
Пусть грядут крутые перемены жизни,
Тяжкие настанут снова времена –
Я себе останусь верным и Отчизне:
Времена проходят – Родина одна!
Для меня поэзия – это жизни нормы,
Способ душу укрепить, если в жизни штормы.
Ремесло и поэзия
Лишь те стихи, где форма «я» другого
Заставит посмотреть на мир кругом
И станет направленья маяком,
Лишь те – источник смысла дорогого.
Они останутся с тобой, причём
Как образец обдуманного слова,
В них мысль об общем есть основа –
И думаешь о творчестве своём.
Поэзия – полёт души и чувства,
Иначе – баловство стихами лишь,
Где просто в рифму прозой говоришь,
Но это – ремесло, а не искусство.
Искусства цель – стать выше ремесла,
Чтобы поэзия в труде жила.
Vita brevis, ars longa
«Жизнь коротка, искусство долговечно», –
Нам древние оставили слова,
Что повторяться будут бесконечно,
Пока поэзия любви жива.
Пока любовь – поэзии основа –
В сердцах людей живёт из века в век,
Потуда, как и прежде, снова, снова
Дерзать в искусстве будет человек!
Любовь – поэзии основа
Любовь – поэзии основа,
В душе цветущая весна,
Она как дар Небес дана,
Чтоб возрождать жизнь снова, снова.
От чувства возникает слово
И в нём гармония слышна –
Всё как в былые времена,
Когда звучала речь Христова.
Любовь – восторг и вдохновенье,
И в большинстве из всех стихов –
Её мотив, звучащий вечно,
Строфы взволнованной круженье.
Пока поэт любить готов,
Такое чудо – бесконечно!
Обращение к себе
Есть для стихов любые темы,
Возьми тетрадь и запиши
Ряд строчек – нет, не для богемы,
А просто для своей души:
О жизни нашей размышленья,
О днях минувших сожаленья,
О грёзах юности былой,
Поры прекрасной, грозовой,
Когда любовь кругом витала,
Дерзать нас молодость звала,
Любые ладились дела,
И не страшил путь от причала.
Какие были времена!
Мечтою жизнь была полна.
Но нет порой желанья – снова
Былое в рифмах ворошить,
Ловить скользнувшей мысли слово,
Искать связующую нить.
На кое-чём печать запрета,
Наложено когда-то вето,
Хотя за давностью тех лет
Бесстрашно можно снять запрет.
Боль, неприятные мгновенья
В воспоминаниях иных,
Раскрыть их даже для своих
Не хочется до отвращенья.
Зачем нужна в твои лета
Души открытой нагота?
Да, можно взять стихов основой
Тематику обычных дней,
Она всегда предстанет новой,
Но тесно обретаться в ней
Душе мятущейся поэта,
В «кругах» вращаться, в сплетнях «света»,
Где только суета сует –
Простора творчества там нет.
Влекли доселе переводы,
Чужой культуры тонкий слой –
Теперь к поэзии родной
Зовут уже твой опыт, годы.
А тексты тех стихов не раз,
Переводились и до нас.
Твоей судьбы перипетии
Кого-то вряд ли увлекут –
Ты к благу матушки-России
Стреми свой стихотворный труд.
Возьми-ка темы воспитанья
И пробуждения сознанья
Патриотизма у детей
Со школьных лет, с младых ногтей.
Национальная идея –
Патриотизм у нас в сердцах,
И отрази её в стихах,
Труда нисколько не жалея.
Сейчас нам эта цель важна,
И здесь поэзия нужна!
Стихослужение
Видать, я заражён поэзией, стихами:
Мне рифмы снятся днём, пишу стихи ночами.
Серьёзная болезнь – любовь к стихосложенью,
Она становится хронической с годами.
Да, сил немало отдано стихослуженью,
Я не прислушался, гордец, к чужому мненью:
«Лишь от рожденья – дар судьбы – талант поэта,
Ты будь как все, плыви спокойно по теченью».
А вдруг да правы говорившие мне это,
И только блажь – не спать ночами до рассвета,
Слагать зачем-то стихотворные посланья,
Потратить годы ради скромного сонета?
Во мне сошлись противоречья и терзанья:
Могу ль считать поэзией мои дерзанья,
Иль это только возмущён мой разум вздорный,
А творчество моё – банальные стенанья?
Ответ неоднозначный и, наверно, спорный,
Где есть поэзия, а где мотивчик сорный?
Что я как автор личных сочинений стОю?
Ищу ответы – поиск давний и упорный.
Ответы мне нужны себе, перед собою.
Или смириться с прозаической судьбою?
Бросал стихи слагать, возможно, брошу снова,
Но не сдержу, похоже, рифменное слово.
В себя поэзия влюбляет, красой маня,
Она давно, чудесной силой влечёт меня.
Спешу к ней на свиданье по веленью зова,
Пегаса погоняя, крылатого коня.