Чёрный лист по белому насту
кувыркается, ветром гонимый,
мимо окон, крылечка мимо,
мимо жизни, простой и ясной.
Почкой был, душистым младенцем,
был юнцом, зелёным и крепким,
жёлтым старцем на слабом древке,
черноризцем в конце оделся.
Видно, лист для чего-то нужен,
если он пережил морозы,
по корявому снегу елозит,
а над ним элегия кружит.
На бумагу спокойно ложится,
замирает в тепле и мире,
и звучит в небесном клавире:
не для смерти – для вечной жизни.
16 октября 2019