И хоть гоню сомнений я крамолу,
как мёртвому припарки иль хромому
застывших догм поломанный костыль...
И сам себе шепчу: "Не опостыль..."
Садится солнце вновь за косогором —
и к таинству готов безумный город,
и небо надо мною цвета беж...
Жизнь — пройденный этап. Её рубеж,
как видится, уже не за горами —
но некому зажечь светильник в храме,
как некогда Иуда Маккавей...
И слёзы утирает суховей.
Как многое осталось за плечами —
крупицы счастья, облака печали...
Над городом повис вечерний смог.
И мысль о том, как многое не смог...
Но этот вечер — как он тих и светел!
Ерошит кроны пальм усталый ветер
и шепчет мне тихонько на фарси
поэму "Шахнамэ" Фирдоуси...