Ты выходишь гулять на ходулях, и ты выше ростом
Всех внизу копошащихся, мыслящих трезво… инако.
Клоун, кто ты? Бедняк?
Или лодырь, напившийся в доску,
без разбору бросающий в воздух то шарик, то факел?
Ты, который бежит по канату от края до края,
с удивлённым лицом и с кровавым яйцом вместо носа…
не смущён неподвижной слезой,
но улыбка такая,
будто бритвой у рта поработали компрачикосы.
Собачонка порвёт шлейфы брюк. И тебя за парик твой
будет кто-то таскать (да… на бис, ибо зрителю мало).
То, что было лицом,
если не искалечено бритвой,
то навек пропечатано смачным плевком карнавала.
Ты жонглируешь струями воздуха, кольцами дыма,
ты артистам другим позволяешь бросать в тебя шпаги,
острию – повисать над виском,
но под кляксами грима
и под глупой гримасой скрываешь росточки отваги.