Когда весна несносна и груба,
Когда стихи беспомощны и ржавы,
Я нахожу вконтакте Окуджаву,
Сажусь в метро и еду на Арбат.
Чтоб по нему катиться калачом
Московским и румяным, с пылу с жару,
Поскольку жизнь имеет форму шара.
Поскольку я имею форму шара!
И водка здесь, конечно, ни при чём.
И оживут, затеплятся в груди,
Намеченные мягко и неточно,
Цепочки неоформившихся строчек,
А всё что твёрдо, то не победит.
А что спало - торопится бежать
По ссохшимся за зиму капиллярам,
И человек выходит из футляра,
И наблюдает лица горожан,
Что движутся подобием реки,
Повенчанные улицей и мартом,
И мимоходом нанося на карту
Маршрут любви, возникшей вопреки,
Чтоб эти заплетённые пути
Запечатлеть в асфальтовой скрижали,
И в небе над Москвой воздушный шарик
Потрёпанный, но всё-таки летит!