На ворсе предосеннего сукна
Стираются ненужные детали.
Нет времени осмыслить времена,
Уснувшие в безвременной спирали,
Где мотылек, никем не уловим,
Лежит в ладони, в янтаре медовом,
Где маршируют беженцы любви
По междуречьям спутанного слова,
По бесконечным перечням невстреч,
По амальгамам недоотраженья...
И многоточья развернулись в речь.
И запятые просят продолженья.
Все это мы – и вавилонский блуд,
И тени под колоннами Пальмиры,
И Крым, и Рим, служение баблу,
Затертые до пошлости кумиры,
Купюры неизвестного родства,
И птичьи голоса в оконной раме,
Мечтающие каплей волшебства
Сманить волхвов и овладеть дарами.
Как нестерпима исповедь вины ,
Когда дыханье болью перехватит...
Но свой Покров на грешников земных
С любовью опускает Богоматерь.
Осень, 2017