Заметает снег голубой,
Застилая мой пройденный путь.
Красным небо догорает костром,
Согревая тонкости рук.
Я тянусь и пытаюсь ловить,
Каждый лук что пронзает массив.
Я тянусь и пытаюсь ловить,
Чтоб домой их в карманах нести.
Меж тупых и нелепых конструкций,
Что построены кем-то давно,
Разбиваются лица прохожих,
Об серость здешних домов.
Из окна, из бетонной коробки,
И прокуренных стен да ковров,
Я гляжу за жизнью задворках,
На бездомных с беспечной судьбой.
Я гляжу на детей и на взрослых,
На запыханных миленьких дам.
Их тело такое убитое,
Об житейский рутинный уклад.
Я гляжу на застолье алкашки,
На конфликты внутри нищеты.
Они вечно чем-то подбиты,
Но еще чудом как-то живы.
Я гляжу на пасию бабок,
Что хулою вокруг кричат.
Их не жалко.. это формальность.
Их жизнь уж давненько прошла.
Моя жизнь, это вид из окошка.
Это память об пройденных днях.
Моя жизнь, это винтажная плёнка,
Где всё лучше, чем в жизни.. всегда.