Прохладой веют тротуары
И снег сжимается в ладони,
Вдруг став собой, водою талой,
Зимы в ней погасив агонию.
А я, и я ль, как дух фантомный,
Взвилась, сияя, над Остром:
Всё, что считала своим домом,
Лишь забегаловка "Бистро".
Меж веком нынешним и прошлым
В реальности уже другой,
Событий ветром иль порошей
Вдруг занесенная судьбой.
Нет, не войти мне дважды в реку,
Хоть пусть застынет, как асфальт...
Как мало надо человеку:
У дома просто постоять.
Остёр - река в Нежине.