На белом листе бумаги ложатся прямые строчки,
В них песен слова из сердца, а может быть жизнь в стихах,
Выводит рука небрежно слова, запятые и точки,
О том, что диктует кто-то, о том, что стучит в висках.
Пусть кто-то прочтёт всё это, зевая в кулак, бездумно,
А кто-то воспримет сердцем и даже слезу смахнет,
А я порой нараспашку всю душу толпе безумной
Бросаю - пускай читает! Я знаю - она поймёт.
Быть может, меня поэтом сочтут почти настоящим,
А кто-то с кривой ухмылкой бездарностью назовёт,
Но как бы ни называли, я сердцем пишу кипящим,
И жду своего читателя и верю, что он придёт.