В акварельной поляне,кисти где поколено,
Что помимо полена
Я утащу?
Спотыкаясь в фате и скользя в лабутенах,
Чем я вас просвещу в гениальных катренах?
Что спою я бобрам вашим, волкам и лисам,
Фиолетовым ветром мною написанным.
Про то лето как страсть
Так же жутко морозит
Бушевавшую лимфу в творческой прозе...