Выйти незадолго до вокзала,
пойманный автобуса дымком,
влиться в полотно, что набросало
лето, не забыло ни о ком.
Улицами памяти дрейфуя,
в роще у домов замедлить шаг –
там, в кору уткнувшись вековую,
плакать и смеяться как дурак.
А потом, где в окна лезут клёны,
всё о нас и зная, и тая,
глазу типового домофона
тихо улыбнуться: «Это я...»