* * *
Утро марта. Слюдяные лужицы
робко отзываются шагам.
Но, глядишь, к полудню снег закружится,
и утихнет воробьиный гам.
А под вечер запах снега талого
ущипнёт какую-то струну,
взбаламутит, отворит порталы и
не позволит до утра уснуть.
Всё припомнишь за ночь: вёсны, осени;
ту любовь, что первой обожгла.
Из блокнота веточка амброзии
выпорхнет на краешек стола,
распадётся, словно бы хрустальная,
но не на осколки – сразу в прах.
Строки потекут исповедальные, –
наконец, настала их пора...
Ах, какими глупыми, но гордыми
были мы... Кого теперь винить?..
Вспыхнет утро птичьими аккордами,
оборвёт воспоминаний нить.
17.03.2019