ни вкуса губ, ни запаха волос
твои простые мысли не находят,
как бабочки, умершие в полёте,
метавшиеся от чужих голос.
твой путь до слёз, до боли был тернист,
мой выжжен был,остались только ямы.
шагаю ровно, спрятав все изъяны,
а ты срываешь с уст "прощай, вернись".
пока, дружок, здесь место для таких,
которым нету времени до плача,
слова давно здесь ничего не значат,
что значили когда-то для двоих.
а если на столе опять вино,
и жизнь мотает от петли в измор -
ты просто наступаешь на подол
моего чёрного, изящного
п а л ь т о.