Не мы их пишем, но они
писать себя неволят.
Влекут, как тёплые огни
в ночном холодном поле.
И, в клещи рифмами беря,
вгоняют в судьбы гвозди,
стальным провидчеством даря
сиреневые грозди.
они не требуют наград
за сбывшуюся милость,
как будто сам ты виноват
в том, что с тобой случилось.
1995 год.