Ну что, моя последняя верста?
Я прочитала с чистого листа
ещё одну загадку: эта местность
раскинулась передо мною так,
что отчего-то зависает шаг –
над будничным провалом – в неизвестность.
С нуля мне стелет Курская земля
холмы, овраги, рощи и поля,
и под ноги они ложатся хмуро.
Выходишь в мир без края и конца –
весь фокус в том, чтоб всё начать с яйца,
которое куда древнее куры.
Шагая никуда, куда-нибудь,
куда Иван-дурак свой держит путь,
не ведаешь сомненья и досады…
Мне запад вслед ощерился, багрян,
и затерялась я среди курян,
как семя из просыпанной рассады.
И снегом замело. И хлынул март.
Тасует мне судьба колоду карт
и мечет в передёрнутом раскладе.
И, важно время празднуя своё,
гуляет при дороге вороньё,
сухих корней отсчитывает пяди.
И вот в окно, где саженцы растут,
я вижу: он мелькает там и тут,
туземный джокер, прозванный Тимоней –
сменивший оболочку старый друг
меня как будто окликает в круг,
и тот звенит ручья неугомонней…
Март 2019