Не слышно голосистых певчих птиц.
Ещё не время. Март по веткам скачет,
охрипший. Он с рожденья неказист -
потерян цвет, и в красках незадача.
Прозрачно-серебристая вода
воробышком чирикает по лужам,
и ледяная хрупкая слюда
плывёт, не помня солнца.
Как простужен
покинутый любовью, впавший в сплин -
вновь яркий день погодою просрочен.
И хочется мне в птичий магазин...
и хочется ольховых жёлтых почек.
Фотография: с инет.