Настоящая боль глушит ненависть сразу,
уничтожив за миг всех потребностей суть.
Гнев и злоба, попятившись, прячутся в разум,
забиваются в угол манерность и праздность,
и выходят на свет неизбежность и жуть.
Боль ужасна всегда, такова её сущность,
ей неведома мерзость пустой суеты.
Её призрак гоняет нас, в страхе живущих,
принуждая к заботе о хлебе насущном,
и без пауз пустых переходит на “ты”.
Она действует прямо, берёт без оглядки,
всё ненужное в мусор, а нужное в жизнь.
И она по хозяйски наводит порядки,
каждый раз выметая сомнений остатки,
из дрожащих во тьме закоулков души.
Все уверены в том, что она не союзник,
как же зло ошибается разум червей...
Только боль сохраняет нас в жизни капустной,
уводя от смертельных поступков искусно,
и спасаемся мы, лишь подумав о ней.
Инстинктивное, древнее, верное чувство
охраняет любого на лоне земли.
Сколько боли живёт в настоящем искусстве,
сколько пыла в горниле её жаркой кузни –
столько слёз и страданий к шедеврам вели.
Боль сопутствует нам в обучении жизни,
она рядом всегда, и плечо нам подставит.
Молча смотрит за нами, без укоризны,
наплевать ей, что все мы так дико капризны,
она преданна нам, нас она не оставит...