Чем зрелее я становлюсь,
тем кровь закипает восточней,
а западный сплиновый блюз
всё меньше предсердия точит.
Мне кровь голубая претит,
вампирство её меланхолий,
когда, нагуляв аппетит,
печали лелеет и холит.
Не жду, не зову, не люблю.
В сердечный кровавый осколок
бальзам из веселья волью.
Пусть миг забытья и не долог.
Как прав был премудрый Хайям,
ту кровь винограда вкушая.
Я знаю – греховно, харам,
но боль от осколка большая.