Не псевдонимы бродят здесь, а только клички,
Стихи бывают, что блатному стыдно,
И не по делу идиотов переклички,
Невежды Лиру душат очевидно.
Упрямцы, часто хамы, к сожаленью,
Без логики, простых и ясных слов,
Забыли все про „чудное мгновенье“,
И Музу всё кладут в расстрельный ров.
Себя ведь номинирует, что – гений,
А грамотно писать не может вовсе,
Меня тошнит от этих всех „творений“,
И с ужасом я думаю о после…
О после, что случится с русским словом,
Которое погибнет на корню,
О времени сегодняшнем , суровом,
Что Лиру раздевает в стиле ню.
Поэзия – не пляж нудистский, вроде,
Где стыд пропал и, как бы, естество,
Под видом лишь стремления к свободе,
Крадут её с великими родство…