В мой маленький город никак не приходит весна,
Застыли в проталинах слезы людских ожиданий.
Как узник Освенцима март заточен подо льдами
И первый подснежник зародышем тонет во снах.
Заблудшее солнце не греет заветренных рук
Уставшую от холодов побледневшую кожу.
И сердце покорно несет обретенную ношу,
Усилием воли транслируя каждый свой стук.
Стихи беспросветны как серых небес полоса,
Объяты печалью и мирно томятся в молчанье.
Подобно подснежнику ждут, чтобы их повстречали
Случайные путники, что заблудились в лесах.
Весна оседает на дне придорожных канав,
Как скромный художник скрывает сырые картины,
Ступает по миру изящным шажком балерины
И топит пуанты в лишенных тепла облаках.
Трепещет в груди ожидание ранней весны,
Как первый скворец раскрывает озябшие крылья.
Лучистого солнца и звучных ручьев водевиля
Желает душа, предвкушая запал новизны.
В мой маленький город никак не приходит апрель,
И чувства застыли, утратив особую нежность,
Но где-то в Ростове распустится первый подснежник,
Капризной весне открывая заветную дверь.