Всё в голубоватой белизне,
и дождинки с мыслями смешались.
Осень – это просто сон во сне,
где взлетят слоны, взмахнув ушами.
Старая тетрадь вздохнёт слегка,
позабыв, как вызвать крылья ветра.
Киева днепровская рука
протянулась в юность за ответом...
Сны осенней... нет, в любовь, длины:
с блеском гипнотически неровным
мир висит на шее у луны
как простой кулончик в форме слова.
Сон земли – но неба легче сон.
Журавлей не видел я ещё там.
Синие слоны за горизонт
улетают, сбив меня со счёта.