Сидит парик кудрявый на ушах,
гримаса очарованного мима.
Под те же шутки, ускоряя шаг,
я мимо балагана, мимо, мимо.
Всё те же разноцветные шары
в руках жонглёра - красный, синий, жёлтый.
Но мантра против яркой мишуры
надёжна и всесильна: "Да пошёл ты".
Каким молиться истово богам,
чьи алтари выкладывать халвою
за то, что отпустил тот балаган
пусть раненой, но всё-таки живою?