Бредёт неспешно старичок
С костыликом, с одышкой,
Как будто старый гриб сморчок
В усмешках у людишек…
Восьмой сегодня день весны,
В руках цветы старушке,
В глазах остатки дней мутны
И мысли о подружке.
Бормочет тихо старичок,
Как с кем-то в разговоре,
Как будто он не одинок
И вьются слова в споре.
Пройдёт немного, отдохнёт,
И снова, потихоньку,
Букетик скромный свой несёт,
Вновь шепчет про девчонку…
Ведь были молоды они -
С женой своею юной,
И сами, как цветы цвели,
В той жизни, прежде шумной…
Придёт сейчас к своей жене,
Оценит место взглядом,
Вздохнёт и скажет – вот и мне
Пора прилечь здесь рядом.
Портрет платочком ей потрёт,
Присядет сам на лавочку,
И добрым словом помянёт
Старушку свою, Клавочку.