А март уже дышал весной
И, будоража чьи-то чувства,
Играл стихами... не со мной...
Он не дарил мне рифм безумство,
В которых нежность, или буйство,
Или смятенье, иль покой...
Мне срез сосны казался плахой -
Сесть, скрыв лицо в ладонях, плакать...
Но март уже дышал весной!