Сжатым в ладонях звуком,
Не умолкает бессонница.
Аккордами прожитых ливней,
Несётся проклятая конница
Минут растянувшихся в вечность,
И где-то эхом звучит фокстрот...
Пробег длинной в бесконечность,
С опозданием,но всё же убьёт.
Ведь поздно-это когда сначала,
Когда ощущаешь двенадцатый позвонок.
Вдоха на выдох так мало...-Доктор,взводите курок!
Инфаркты марта к сожалению неизлечимы,
И от тоски, не бывает лекарства.
Бессонница значит,что мы любимы....
Аккордами прожитых ливней,всем тем,что зовём счастьем.