Душа целуется всё не с теми,
Цепляется не за те края.
Как будто сбой в мировой системе,
Или в системе той нет руля.
И не приткнуться к плечам и мыслям,
Везёшь нутро на своём горбу.
Как не кричи, а в округе пусто,
Лежишь с рожденья в своём гробу.
В нём ходишь в люди, мечтаешь ночью,
Смеёшься, плачешь - а всё одно.
На одного он рассчитан точно,
По меркам снятым давным-давно.
Ведь от всего, что живёт и движет,
Остаток - след в черепной коре,
Что от людей, что от нот и книжек -
Зачем тогда выходить вовне?
Следы рождать мастерство приходит,
Когда у мыслей причала нет.
И так реально порой выходит,
Что жизни ярче искусный след.
Наверно в этом и цель итога:
В своём законном пустом гробу
Нащупать в сердце зачатки бога
И мир выпестывать самому.