Я портрет достала с пыльной полки -
Пушкин с юной дамой у Невы,
Говорить об этом мало толку,
Про волненье с ног до головы.
Сборники поэтов в беспорядке,
Про любовь Ахматовой в стихах,
Гумилев, Некрасов в их десятке,
Рифмы, как ручей, текут в снегах.
В сердце моем сладкая тревога,
На страницах вешняя трава,
К солнцу простирается дорога,
Вымощенная в звездочках-словах.
Под луной звенит словами танго,
Как по мановению руки,
Буквы, ощетиневшись фалангой,
Прыгнули с законченной строки.
Огонек качнулся неуклюже
У блестящей восковой свечи,
Сердце замораживая стужей,
Я взяла Ахматовой стихи.
Вновь строка с нетронутою силой,
Будто кулаком разбитый рот -
Для чего его я полюбила
И за ним бежала до ворот?