Мир, что создан был нами,
Повернул к огню горизонта,
Бежит, плеская словами,
Бежит на сторону фронта.
Он плачет, стреляя в него.
Пытаясь прибить собствены стопы,
Стреляет, ломая крыло,
И не слышит, собственно, стоны.
Хотелось бы счастья,
Да вот незадача:
Всё же распался на части,
Ацидами плача.
Вроде бы умер, конец.
Огнём объята земля.
Так всё же с рубец
Вышла частица тепла.
Там, где металла крупица,
Разложенье дало семена.
Проросла новейша страница
Истории мира, и да...
Забытый когда-то в кармане,
Где лежал с кусочком платок,
Взрос тогда-то сквозь раны
Невиданный доселе цветок...