Душа молила и кричала,
Взвывала в небо что есть сил.
Луна, лишь попросту молчала,
Он был луне совсем не мил.
Он рвал портреты и картины,
Просил лишь музу, хоть на миг..
А что луна, она молчала,
Срывая с него прежний лик.
А он просил, просил годами,
Всё меньше стал и есть, и пить.
И тишина ему шептала,
-Забрось всё это и уйди.
Но не терял надежд художник,
Просил у солнца и луны.
А тишина всё доставала,
-Давай с обрыва, бульк, умри.
Художник ждал, всё так же веря,
Что есть на свете то оно,
Надежда, вера - есть спасение,
И знаете, теперь он мертв.