Пятьдесят. Неплохое число.
Половинка. Ноль пять. Полусотня.
Лишний год мне с утра принесло.
Е белей, значить, братцы, сегодня.
Пятьдесярик. Полтинник. Полтос.
Седина? Да и хрен с ней, и ладно.
Слава Богу, ещё не Портос.
Д'Артаньян, но потрёпан изрядно.
Спинка ноет, головка болит,
Иногда даже ножка хромает.
Но вполне ещё сносна на вид,
Синяки под глазами? Бывает!
Но, по-прежнему, я хохочу,
Как шальная мотаюсь по миру.
Я, пока что, стареть не хочу,
Прятать в шкаф не желаю рапиру.
В этот мартовский пасмурный день,
(Или солнечный, кто его знает),
Раскудрявиться пыжится пень.
Да, и с пнями такое бывает.
Ну, вы поняли, что Д'Артаньян,
Много видевший, молью побитый.
Не спешит вылезать из стремян,
И гарцует в седле как пришитый.
Глазки тушью подкрашу слегка,
С синяками расправится пудра.
У небес попрошу пустяка –
Стих. Пожалуйста. Каждое утро.