Он извиваясь, лез в бутылку,
Другим прокладывая путь.
Но чуя носом и затылком,
Не мог от истины хлебнуть.
И проторив просвет желанный,
Он приобщившихся винил -
За их дебош кровавый, пьяный
И за разгул их тёмных сил.
Но вновь впускал желавших счастья
Вкусить нектар, его букет.
И сам пьянел от мнимой власти
Избавить страждущих от бед.
Всегда корил тупую Пробку,
Что восставала на пути.
- Не лезь - она просила робко,
- Самим дай истину найти.
Ведь ты не пробовал отравы,
Что затмевает людям ум.
Зовёшь, не зная переправы,
Их через омут, наобум.
Но Штопор снова лез в бутылку,
Справляясь с Пробкою вполне
И говорил потом с ухмылкой:
- Я верю, истина - в вине.
Ах, вера - путь к всемирной славе.
Ведёт слепец других слепых.
Их путь кончается в канаве.
Но странно, в путь зовёт других.