Живу в уединения избушке,
Среди людей хожу я, как изгой,
И держит одиночество на мушке,
Когда же я один – в душе покой.
Дворец любви не строю, слишком поздно.
Потратить на фундамент бездну лет?
То в возрасте почтенном несерьёзно.
В конце туннеля мне не брезжит свет.
Душа сгорела. В ней пылит пустыня,
Без чувств там пусто, нет, увы, ростков.
На мир смотрю без радости отныне,
И к ней не возвожу уже мостов.
И сердце очерствело, словно кремень,
Живой не размягчается водой,
И поржавело жизни моей стремя,
Готовится пора, знать, на покой.
А люди, как и я когда-то раньше,
Живут, плодят, счастливые, детей,
То бытие бессовестно - обманщик,
Заманивает сладостью затей.
Им не завидую, пройдут свои дороги,
Махнут на всё, что было – суета,
Я ж чувствую, что встретят скоро боги,
Что бытию конец – пред мною пустота.
Конечно, доживу я жизнь исправно,
Возможностям, что есть - зелёный свет,
Смеюсь, коль встречу, что по мне забавно,
А нет чего, не плачу – нет, так нет.
Я должен подойти к концу достойно,
Жизнь судорожно не хватать в пылу,
Дай бог, чтоб мне потом лежать спокойно,
Не возводили словом бы хулу.
* * *