Прохладою веет, раскрыто окошко,
начало апреля, взгрустнулось немножко,
бегут дни и ночи мелькают страницы,
а жизнь всё короче, куда – то стремится,
её не догонишь, свой след оставляя,
а новой не будет - планида такая.
И где завершенье? Не знаешь отметки!
Живёшь, как в тумане, теперь на таблетках,
Тревожат болезни и просто напасти,
вернуться бы в детство, вот было бы счастье,
бежать по тропинке и в речке купаться,
чтоб лет паутинки могли повторяться,
и так по спирали и юность и зрелость,
но жизнь всё короче, ишь что захотелось?