Утро. От Гоголей до Вахтангова
на Старом Арбате застыла, как вкопана,
стая снеговиков из ладана
снега - анархистов и клоунов.
Нос - морковкой, ведро - нА бок,
в три шара - торс. Стоят без тапок.
Славный Полунин клоун из солнца -
прометей армии первопроходцев.
Мимопрохожий, замри нараспашку:
с неба/с Гоголя вниз рубашка
летит немедленным снегом наружу -
от восторга, видимо. Как в Moulin Rouge.
Я иду на работу, просыпаюсь в прострации:
снеговики раскатились с грохотом
в конкреции* и передают по рации
с острова Чампа Земли Франца Йосифа
шифровочку шепотом.
Ну и сон. Ничегосебе.