Я мешаю мысли с акварелью
И рисую отраженья чьих-то душ
Мир острее кажется в апреле
Словно выбрался из савана снегов
Звуки входят в плоть сплошным потоком
Свет так ярок, что болят глаза
Все объемно, выпукло, спонтанно
Словно заново творит рука творца