Словно юная дева,
мечтательно гадающая на воске,
я думаю: где вы,
мои двенадцать томов Маяковского?
Я думаю: стоящие монолитно
во втором ряду чьего-то книжного шкафа,
какую растите молитву,
подобную Давиду или Голиафу?
Зная, что пышнорастущее дерево
непременно имеет крепкие корни,
я думаю: где вы,
в какую сторону вас клонит?
Я думаю, что зимой
всякое дерево мечтает шелестеть кроной.
Я думаю: какое я звено,
если книга меня кормит?
Какой-нибудь уважаемый труженик
острыми вопросами захочет вдаваться:
зачем вас нужно мне
целых двенадцать?
Но как только вы окажетесь на моей книжной полке,
не нужно будет увиливать лживо.
Будто и не было никаких толков:
вы у меня всегда жили.