Стихами душу наизнанку
нельзя, наверно, обнажать:
куда-нибудь бы спозаранку
как можно дальше убежать.
Но – «...Вам пишу, чего же боле...».
Где мой очаг, где мой редут?
А ноги сами поневоле
в желанный мир меня ведут.
Родной возлюбленный компьютер
Гермесом служит в новый век.
С тобою вечер мой уютен,
далёкий близкий человек.
Ветра за окнами, вздыхая,
целуют ночь. Слова тихи.
Уходит утром тьма лихая.
Тогда рождаются стихи.