(из ранней лирики)
Конечно, душу наизнанку
нельзя прилюдно обнажать.
Куда-нибудь бы спозаранку
как можно дальше убежать.
Но – «...Вам пишу, чего же боле...».
Где мой очаг, где мой редут?
А ноги сами поневоле
в желанный мир меня ведут.
Простой возлюбленный компьютер
Гермесом служит в новый век.
С тобою вечер мой уютен,
далёкий близкий человек.
Ветра за окнами, вздыхая,
целуют ночь. Слова тихи.
Уходит утром тьма лихая.
На свет рождаются стихи.