В долгих бессонных часах ночи,
Нежное лицо - лицо одного давно умершей ...
Смотрит на меня со стены, где вокруг головы
Ночная лампа излучает ореол бледного света.
Здесь, в этой комнате, она умерла; и душа более белой
Никогда через мученичество огня не становилась
В её покое; и в книгах не читалась
Легендой о жизни более благосклонной.
На дальнем западе есть гора
Бросая вызов солнцу, в его глубоких ущельях
Отображает крест снега на своей стороне.
Таков крест, который я ношу на груди
Эти восемнадцать лет, через все меняющиеся сцены
И времена года неизменны со дня её смерти.
*
In the long, sleepless watches of the night,
A gentle face--the face of one long dead--
Looks at me from the wall, where round its head
The night-lamp casts a halo of pale light.
Here in this room she died; and soul more white
Never through martyrdom of fire was led
To its repose; nor can in books be read
The legend of a life more benedight.
There is a mountain in the distant West
That, sun-defying, in its deep ravines
Displays a cross of snow upon its side.
Such is the cross I wear upon my breast
These eighteen years, through all the changing scenes
And seasons, changeless since the day she died.