Ряды твоих улиц уже безнадёжно пусты,
Листы площадей почернели в немом ожидании.
Ржавеют без дела уныло чугунные скрепки-мосты.
Решетки кварталов - тюрьма, где осУжденный - здание.
В зелёные кляксы садов ты макал тополя
И смело сушил на балконах зонты-запятые.
На грифах столбов ветры, струн проводов шевеля,
Играют нам гаммы - и дни оттого как живые.
Но ты уже мертв, как разломанный ветхий скворечник.
В тебе - ни птенцов, ни счастливых ночных переливов.
Еще суетится местами безликий народ безутешно -
В надежде на серию лунных бодрящих приливов...